Sans fard ni gyrophare.

Au petit matin, ils sont venus à 7 voitures et 3 fourgonnettes. Costumés ou en civil, ils ont investi le parking et se sont placés de manière à empêcher toute fuite. Ils ont toqué à la porte d'une petite caravane, toqué et retoqué jusqu'à ce qu'une femme vienne ouvrir. Elle avait l'air ahurie de voir tout ce monde. Elle a accompagné les policiers jusqu'à une autre roulotte en plastique puis une autre. Ameutés par l'agitation les tziganes affluaient de leur terrain de camping improvisé, des femmes surtout la main sur la bouche ou sur la tête comme pour apprivoiser leur incrédulité ou leur peine et assistaient, impuissants, à la scène. Les familles sortaient de leurs reduits avec de petites valises bouclées à la va-vite, une fillette affublée de sa jupe de récupération traînait un ourson derrière elle, une mère tenait son enfant dans les bras, des pères les avaient précédés dans la fourgonnette. J'ai remarqué au loin une vieille tzigane qui se prenait la tête à deux mains. J'ai pleuré et j'ai eu honte. La scène se déroulait pourtant sans effusions, tous étaient dignes. Mis à part cet homme de loi qui jouait de sa matraque comme un instituteur flanqué de sa grande règle, la police était stoïque, directive et mécanique comme un règlement administratif. Tout ce petit monde n'avait pas de papiers et était reconduit en Roumanie selon la rumeur des habitants qui étaient descendus pour assister au plus près au bouclage policier. Le soir ma voisine aux claquettes m'a abordé le sourire aux lèvres en me lâchant un satisfait et tonitruant alors, vous avez vu y'en a 3 caravanes qui sont parties ! et je lui ai fait bouffer son stupide sourire en lui avouant ma honte, ma peine et ma compassion. Je regrettais l'absence d'humanité et la violence de la scène de l'après-midi quand une tractopelle à pince sous la surveillance de la police a écrasé en mille morceaux les 3 caravanes. Aujourd'hui des 3 tas de gravats il ne reste plus rien, la laveuse-balayeuse a bien récuré le sol. Plus aucune trace de vie.