Je me suis endormie, obsédée par le film de C. Honoré, Ma Mère, interdit aux moins de 16 ans. J'avais en gros plan la tête de Garrel qui est très fort en tirage de gueule. Et comme ces enseignes lumineuses qui fonctionnent par intermittence, un coup j'avais sa grosse tête qui faisait la gueule, un coup sa grosse bite qui faisait la gueule aussi. Les critiques lambda d'Allociné crient tous au génie, au chef-d'oeuvre. Ils ont dû lire le roman de Bataille et juger ainsi l'adaptation réussie malgré les longueurs ou le jeu rohmérien de Philippe Duclos. Ce n'est pas possible de jouer comme ça ! Ils ont dû aimer les corps nus comme Lucian Freud aime les dessiner bedonnants, le sexe avachi, très à l'aise. Sauf que ceux d'Honoré sont très beaux. Pourquoi ont-ils crié au génie ? Par amour de la subversion ? Epatés par l'audace du réalisateur ? Pour avoir traité du thème de l'amour fou allant jusqu'à l'inceste ? Parce que toutes ces belles personnes niquent comme elles respirent ? Huppert joue la salope à la perfection, Garrel le taré à la perfection. Va pour les personnages à poil, le sexe mécanique, les scènes sado-maso, tout ça répond à nos instincts. Mais l'inceste, bordel ! esthétisé à outrance qu'il semble être cautionné. Merde, on ne peut pas rendre ça beau. Qui sont ces gens qui torchent leur morale comme leur cul bordé de merde ?
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